AudreyHole

Nessuno attraversa la strada, sono il primo, ma non ho paura...

Mi muovo quasi sempre sottoterra e la cosa mi rende incredibilmente a mio agio...

Le ragazze disegnano ovunque sotto questi orologi che hanno il nome dell'inizio del nostro universo. Solo quello conosciuto, si intende...e io, i loro ritratti, vorrei toccarli tutti...

Prati che sembrano tappeti, i lampioni a olio, la musica ovunque, le persone che diventano aquerelli, la birra amara e sgasata, l'odore del legno, ma soprattutto questo fiume...specchio di una città dalla storia tortuosa come le sue vie...sembra un lavandino perfetto, dove pulirsi le mani dopo aver ucciso prostitute addescate nei pub presentandosi come Jack...

Qualche passo avanti a tutto, per cercare di non pensare a niente...

Londra, 3.43, notte, sembrerebbe pomeriggio se solo ci fosse luce.

Io non ho la cura, ma se vuoi possiamo bere un pò insieme...e parlarci di noi.

E il fatto che una ragazza da quando diventa donna cominci a sanguinare per la maggior parte della sua vita la trovo una metafora incredibile, quasi profetica…di dolore, fascino e turbamento. I piani suonano le loro note a volumi altissimi in questo agosto raccapezzato e le mani delle ragazze giuste compiono cerchi perfetti, come ballerine immobili in posti strani dello sterno.

Sulle coste della toscana a parlarsi sottovoce, a cibarsi di tutto ciò che si vuole, a cercare il caldo anche quando è naturale che scompaia. Alcune femminilità sono così naturali nel fare cose semplici che capisco subito perchè le donne sono bellissime, e la risposta sta nei gesti, nei silenzi, nelle risposte giuste. L'odore di olio, l'oppio scuro, le mani che sembrano adagiarsi come membrane alla pelle tiepida, il burrocacao da schiena.

Assomigliare a porte d'albergo, di Motel dalla dubbia moralità, con appeso alla maniglia il cartello non disturbare. La chiave sta nel segreto di ascoltarsi, nella forza di sentire.

E le ferite d'arma da fuoco, il dolore del parto, che mi fa sudare da quel punto dietro la schiena, che non posso neanche girarmi del tutto con quest'ago nel braccio e la vita non ti lascia più in pace nemmeno per pisciare. E allora capisci le frasi celebri di Bruce Willis quando abbatte elicotteri con una mano sola. Vienimi a spiegare ora perché penso a cosa vuol dire Times New Roman, mentre vado a trovare farmacie notturne, dopo aver vissuto per un po’ a lume di candela, con il passito sulle dita, in una capanna di legno…

"Pietrasanta non la raggiungerai mai, ma in fondo che ti importa". Credo assomigli a qualche frase pronunciata dai templari, che difendevano umanità incredibili dietro a simboli leggendari di improbabile realisticità. Con le uniche armi possibili, quelle impugnate a mano...

E pensi mai ai brutti sogni dei gradini? Alle albe su paesaggi inutili per quasi tutti tranne che per loro? Che potrebbe essere tutto diverso solo guardando le labbra giuste?

La rabbia divora, la coerenza credo somigli a provarla fino in fondo...e non insegnarmi come si prepara un russian bianco, perchè su alcune cose, ti assicuro, avrò ragione. Qualche live improvvisato tra vicoli di quartiere, chet baker, sì soprattutto lui…Infine sento latenti le terribili battaglie per cose voraci, da sentirsi la terra sotto le unghie, da soffrire fino a perderci il sonno, da accorgersi che alcune cose contro cui si combatte sono proprio spaventapasseri...però a guardali, stanno proprio nella posizione di cristo, come togliergli la loro credibilità?...

Cerco vinili, ancora, nelle mensole impolverate della calda Bologna, madre cattiva, con un seno sicuramente perfetto seppure un po’ troppo grande. E piazza maggiore diventa un cinema enorme, dove un regista è esso stesso una coincidenza e fa parlare con la propria voce attori in bianco e nero che rapinano banche, che intraprendono battaglie…E gli orologi hanno subito il sapore delle arance… Una piccola iena mi dice che sembra proprio che parta la proiezione di un film a veder girare quel LP-1120 color legno...E paiono mani rovinate di una cameriera dell'ecuador le orme rovinate su questa sabbia. Vedo dei fuochi artificiali dalla spiaggia e io non guardo il bagliore di neanche uno di loro se non dal riflesso dell'acqua. Solo questo credo sia il caso di una bella riproduzione.

E giocare nudi, tra sconosciuti, nelle cucine che diventano salotti, rigorosamente a luce di candela, che tutto il resto fa male agli occhi…”tutto questo sarà un corto tragicomico”, dal titolo già scritto, dove riferimenti a fatti e persone citati sono tutti incredibilmente reali…e la realtà è una corda che scorre veloce nella mano sinistra, a bruciarla se il peso che la tira è troppo forte…

Esagerazioni subliminali, voglia di perdere il tempo, ecco alcune cose che rincorro d’estate, come dice il cantautore dal nome che mi somiglia inseguendo aquiloni. E come sempre di alcune cose mi importa terribilmente e di altre per niente, che a volte mi sento un joker interpretato male, a sorridere del caos, a chiedere di raccontare la storia delle mie cicatrici. L'odore di zolfo è meraviglioso, mi ricorda inferni in cui si è scelto chiaramente di saltare lontano da ignavi purgatori…e mi trovo a maledire, insieme a Perla e Piccola un pontile troppo illuminato, da provocare sbadigli, da togliere lo sguardo nel buio. Che Gaetano ci farebbe un falò con queste assi di legno...

Cosa ricordi della Svezia tu? Pochi capelli neri...e la voglia di tornarci.  Chi non muore si rivede è un detto geniale e leggero, ma diventa subito terribile se si pensa al suo contrario. E via cento questa notte mi sembra quasi una forza della natura, inghiottita dalla notte, con i suoi platani mortali, con i suoi fossi marci che paiono salamoia...ad attraversarla con questi occhi stanchi mi sembra di essere in pericolo su una carrozza di un paio di secoli scorsi...

E forse io...per la strada, avrò perso qualche chiave, però ho sicuramente gli occhi per vedere qualcosa di importante anche se non brilla al buio, soprattutto se può aprire qualcosa.

Ci sono cose che probabilmente non sentirai mai, le stesse cose che nessuno forse è in grado di darti. Ma io le so lo stesso, fanculo, e le penso ogni giorno.
E raccontare la propria terra, come dice Saviano, nel nostro paese vuol dire resistere.
La differenza tra idee e ideali ha quel sapore che ci rende animali bellissimi, uomini, come l’istinto, la verità, il sapore di sangue. E nessuno ci somiglia se abbiamo il coraggio di esistere, ma chi c’è ancora a guardare questo gioco incredibile senza regole? In quella soglia in cui vivi o morti è la stessa cosa?

E io sono dei mostri, non dei normali.

La libertà assomiglia a una matriosca fatta di due donne bellissime, ognuna con una storia da raccontarti. La prima ti dice che serve la condizione per essere liberi, quella che non ha celle, diritti mancanti, bisogni insoddisfatti, parole taciute. Ma la seconda, più giovane e sottile, mi dice che la parte più raggiungibile è proprio quella che manca alle nostre fottute generazioni: la voglia di essere liberi. Perché una grossa bugia nasconde tutto in scaffali di legno standard che assomigliano alle tanto adorate madonne anoressiche che piangono per finta.
Invece quella ragazza che bisogna essere audaci per amare, che sa di passione e fa male, perché inseguirla ti fa essere contro, inadatto alle circostanze, sembriamo averla dimenticata. Che ogni tanto bisogna essere eroi per un feroce addio. Ma baciare le labbra più belle del mondo significa parlare mettendosi le costole in mano, bagnarsi con le sensazioni, bere le tonalità.

 E i miei nonni ridono quando parlo in dialetto con loro. E io piangerò quando loro smetteranno di farlo.

Penso ai modelli, ai maestri, che come dice Pasolini devono essere mangiati e superati. E mi viene naturale immaginare Drugo dei fratelli Coen: perfetto, incompleto e sbagliato. E chi crede che questi tre aggettivi possano stare insieme forse un po’ mi somiglia.

Del resto negli appartamenti che sembrano soffitte, a macchiarsi la bocca di malto, scopro che c'era uno che aveva un anello antropomorfo che era il suo capo. Alcune cose poi chiudono cerchi e sembrano comunque apparentemente enigmi, basti pensare che la voce di Milhouse e del bambino di Shining sono la stessa. E i tricicli sono un bel modo di spostarsi, fino a che non senti il rumore di quelle ruote, in corridoi come quelli, vicino alle dimore di Foscolo.

 Le sedie bianche, i cavi elettrici un po’ curvi, le cicatrici dei fili d’erba, la voce dei binari, le battaglie delle scope, i quadri che si formano nelle stanze buie, le lumache che muoiono ingiustamente, gli incubi delle lanterne.

 Passeggio per via Paolo Fabbri e ci sono sere come queste a Bologna, in cui Guccini dovrebbe urlare nelle orecchie a tutti, vicino alle stazioni.

Nelle sessioni ricreative, i milanesi ammazzano il sabato.
E al sabato, che ammazzano, è vero. E la Milano da bere si può trasformare in un luogo immenso, dove perdere lucidità in poco tempo. Orzo e luppolo fanno la loro parte, noi la nostra.
Che neanche a farlo apposta un gruppo prova a suonare i dopo le ore.
Sapore di coriandolo o di giglio? Ma dopo una certa è già difficile riconoscere i profili e diventa quasi naturale rincorrere a schizzarsi in una guerra d’acqua che finisce sotto le due torri, a scalarsi come cavalieri stanchi ma coraggiosi, pieni di fervore e capaci anche di cavalcare di spalle.

 E il vinile suona da Dio in questo gioco, dove la pelle tocca il legno, altra pelle e si tinge di colore.
Che tra i portici di Bologna, nelle serate come quelle, il sapore del vino nero lo senti qualunque cosa bevi, perché è lo stesso colore scuro che scorre nelle vene…

 C’è un albero, tornando da Bologna, che mi è sempre sembrato un posto perfetto per pisciare…Quando gli aperitivi cominciano troppo presto, o troppo tardi, o quando di svegliarti non avresti voglia mai, che ti grida in testa un urlo che sa di viscere…
”Io non ho sentimenti, solo sensazioni”

E i mariposa cantano che coi televisori grandi si vedono i mostri grandi

 C’è gente che mi dice che sono instabile

 Io non ho pace, e se non ti piaccio più, per che cosa piangerai

 Perché con la Y è quell’americanata che vuol dire pupazzetto

 Dai che mi piace morire da cervo

 E’ che sono molto sensibile se mi tocchi il palmo della mano

 La certezza di ogni novità è abitudine già dalla sua metà

 Sotto banco vendiamo tutto, anche le sigarette a un prezzo leggermente ridotto

 Ma scusa…nel gelato al caffé c’è la caffeina?

 Queste due dita non mi vanno

 Ve l’ho anche chiesto se volevate del cavallo

 Concedetevi di penetrarla in modo eccezionalmente lento

 Se per bastone tra le ruote intendi un p…..o allora è un bastone tra le gote

 Loro fumano perché nel fumare proiettano i loro problemi per poi interiorizzarli cercando di esorcizzarli

 Lì dove nasce la felce

 
Mediocri in salvo, di tutto il mondo, ovunque siate…ed io vi assolvo.

“Sveglio!”…Pochi secondi, mente vuota, occhi che scrutano…Che memento è una bellissima pellicola, ma anche un modo in cui si destano ogni tanto le persone come me…Poi il non riuscire a ricordarsi di dimenticare è un’altra storia interessante, sicuramente difficile, davvero…per me…
Quel tipo vestito da Messner ha girato Mediterraneo cazzo, poi sul fatto che il mattino abbia l’oro in bocca ho i miei dubbi, ma viste le traduzioni sbagliate di Nicholson e il vizio del poker direi che c’è comunque pane per i miei denti.
Il negramaro prima del pranzo, anzi, al posto di esso, ha un sapore che non mi convince, me lo devo ricordare…ma no dai…sarà questo vino che è aceto piuttosto. L’A1, le dieci di mattina e una birra belga col nero del Friuli all’orizzonte invece stanno proprio da Dio, nello stesso modo in cui si mischiano perfettamente gli ingredienti del russian bianco, o come le idee che colmano i collegamenti giusti.

Pierino vince un ombrello con la vodka pelosa al supermercato, Spugna cerca di aggrappare Pimpy con l’arpione metallico a monete con noi che gli urliamo “Abbassalo!!! Ora!!!”…Poi via a saltare pozzanghere come fossi, alcuni per mano, altri a cercarle, con gli occhi truccati di nero.
“Il mio dermatologo mi consiglia lo Xanax”…maledizione occhio scuro, questa cosa fa anche un pò paura, ma del resto non tutti sono una leggenda. E gli orti a bordo delle autostrade, vicino ad alcune case, è vero che mettono un senso di tristezza, di quelli che fermano il tempo, che per un attimo sei negli occhi di un serial killer, che potrebbe muovere le mani a spezzare una vita con quel cinismo impassibile di chi sotto la retina ha immagini così.
E i radiohead, a sentirli bene…commuovono, sicuramente, per lo meno, con me lo fanno, e a volte spiegano senza dire niente, come le cascate, come il freddo, senza bisogno che ne vengano citate le parole in un caos calmo.
Frico, polenta, qualche morso di pesce, un Tocai che sa farsi valere e un Cabernet che invece combatte male, ma del resto chissene, che poi sto mangiando con Paternoster e Piedi, in un’osteria dove la gente sa bere, e per questa abilità intendo chi i banconi li conosce e conosce anche l’uva.

 Qualcuno che non sente, qualcuno che non respira, qualcuno che non ha…La nicotina è una bestia strana, che nella mente mi appare morbida e arancione come i filtri delle sigarette. Il deposito giordani me lo immaginavo proprio così, con un vecchio pulmino in un angolo, i ragazzi morti con gli strumenti che funzionano male, ma con tanto di quel cuore alle spalle, nelle parole e nelle mani, da fare paura. Come i dipinti di Frida, le sue donne che zoppicano e i cani che piangono, che non si tratta di fidarsi o meno, ma di perdersi nella bellezza di un essere femminile ubriaco di vita, sensibile e sanguinante. E con loro gli scheletri messicani, simboli incredibili e festosi, denti bianchi separati da linee nere, senza gengive, dai cognomi Calavera. E dopo tutto io non riesco pensare ad altro che a: vino toccami, pelle replica, bocca baciami, grano nevica...

E questa macchina ora, dovrebbe essere una reggia per contenere questo gesto, che i tuoi occhi, con quel taglio dolce e un po’ triste mi danno sempre i brividi, come fanno solo le principesse nere o le persone che hanno segreti meravigliosi.

Sarà difficile dormire Enrico, e i banconi dei bar con questa musica improvvisamente da Milano-da-bere sono solo gradini nuovi in cui ognuno corre in un modo diverso.

“Torno io a prendervi lì, arrivo, !arrivo!!!, ho un faro solo”
“Un parasole ha detto” e penso nel frattempo che in realtà arrivi cavalcando criceti giganti come quelli che usa la sua eroina bianca.
“Si dorme da me…quel tappeto l’ho anche lavato stamattina”
“Bè ottimo, magari io ho anche da fumare”
“Sì sì, giusto un po’ per stare insieme”

Arancia e amaretto di saronno dopo le quattro è un azzardo, come un bluff da doppia coppia su un piatto troppo grande, però si può fare. Soprattutto se hai disegni sparsi ovunque, se guardi cortometraggi assurdi proiettati su una parete, se quello a cui passi da fumare ha disegnato il re bianco, se ti lavi la faccia in un bagno con Piera degli spiriti, se il salotto è affrescato dalla scommessa che hanno fatto i ragazzi morti, quella di condividere, come la birra che mi da Luca sotto il palco o come i filmati di Toffolo da bambino, nei quartieri popolari che conosco dalla sua matita. E lui che saluta, tutt’ora adolescente, sul divano di casa, chiamandoli mamma e papà quelli che erano i suoi genitori, ripetendo più volte che sua madre era bellissima…
“Non riesco proprio a inserirla la password di questo mac…scrivo sempre il mio cognome con tre F, sono proprio un megalomane del cazzo…tosse…e anche un po’ ubriaco…mamma mia che figo il mio cinema personale”…è proprio vero…è bello stare qui, con la mente a tremila…
”Ho preso una casa sul lago per finire Magnus, anche per il rispetto che dava lui alla solitudine”…

Poi si diventa tutti orchi, nella mattina dopo la notte in cui qualcuno trema, separati a Pordenone, in case stanche e cariche di sogni di chi ancora sa davvero desiderare.
Questa radio è troppo bella e vecchia per non parlare anche in un’alba praticamente insonne, tra le matite e il vortice di un tappeto a spirale…

E la libertà non si compera…ma la possiamo cantare.

E della presenza di Benvegnù bè...ho parlato in altra sede.
Non mi ricordavo così prolisso, sono imperdonabile...mi sembro una di quelle pozzanghere d'autunno che a causa del fango e dei colori aranciati se ci cade una foglia dentro fanno piccole onde per un tempo interminabile.

Io sorrido di lato a marta e ai suoi difficili passi sui tubi...
E con questo onore agli equilibristi che fanno di virtù camminare su superfici precarie, con tutto il mondo sotto a sperare che cadano, per strappare un’emozione prima della fine. A volte cadono è vero, ma loro ci provano a camminare su quel filo.